Я ворую твои стихи - читаю, пока ты спишь,
Проклиная себя, что опять не взяла блокнот.
Месяц лимонным рогом снова коснулся крыши
Нашего дома, выбивая искорки нот
Из безмолвной столичной ночи. Господи, сохрани
Этот город и эту вечность, связавшую нас тесно!
Я, пожалуй, больше не стану клясться тебе в любви –
Ты всё знаешь без клятв. А я – знаю своё место
Где-то здесь, в пульсирующем уголке
Твоего большого сердца, любимого всеми.
Что мне делать с линиями на руке,
Приносящими весть о новой проблеме
Каждым утром, когда ты сражён тоской,
И вино не греет, и ласки мои не лечат?
Если я не в помощь – компенсируй мою любовь
Чем-то более важным, чем наши редкие встречи.
Рвётся сумрак на чёрные звёзды в белёсом сне –
Негатив пропечатан в душе с изощрённым лоском.
Я ворую тебя, если ты забыл обо мне,
По стихам, смскам, песням и отголоскам
Отшумевшего лета, которое было – нашим!
Невосполнимость его утраты плоть мою рвёт.
Я срываюсь в тебя. И не важно, насколько старше
Твоя мудрость – моей любви, если мысли – влёт
Остывают, сжимаются в плотный комок под вечер,
И уже ничего, кроме губ твоих и тепла…
И для нашей романтики вовсе не важны свечи,
И не важно, каким я когда-то тебя ждала.
Впрочем, именно так всё и было, и будет, будет.
Я ворую тебя у тех, для кого ты – весь!
Но бывают законы иные, и раз уж мы любим –
Нас осудят обоих сразу, потом, не здесь,
И я с гордой улыбкой приму себе твою боль.
Спи, любимый, останься сном на моих запястьях,
Они так замёрзли, пока ты был не со мной.
Я ворую тебя и не жажду иного счастья.
5.09.2011